Marre.

Je pue. Je pue le vomi à dix mètres à la ronde. Je pue ces aliments que je refuse de garder en moi. Ma main droite, coupable de cet acte, en est la plus affectée. Je ne supporte plus de faire ça. Je ne suppore plus d'être malade. Je veux mourir. Ca me semble être le seul remède. Eh bien oui, ca fait deux ans qu'on tente de me soigner et je suis toujours dans la même merde. Ce soir ça ne va pas, je me sens seule, seule face à cette maladie qui m'enlèvera à vous tous. Je le sens, je le sais, elle me tuera un jour ou l'autre, à moins que je ne le fasse moi-même avant.
Que quelqu'un m'entende...!

D.